когда в один из дней меня не станет,
ты собери мои стихи и,
если не увидишь смысла,
в огне до одного сожги.
когда придешь ты на могилу
и дрожащей рукой нервно положишь цветы,
с портрета улыбается та, кого ты любила,
та, что скрыта теперь комьями земли.
когда капнем слеза на землю,
что окружила и не пускает меня,
мне там глубоко станет чуть теплее,
и знай, помни: Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.
да мне легче здесь, чем тебе оставаться,
зная, что больше нет меня.
но не плачь, солнце будет греть за меня,
а сейчас будет дождик и тебе пора.
а я снова буду ожидать, что помнят,
что не забудут, иногда забегут сюда.
и все же, наверно, это жестоко, находится всегда за твоей спиной,
когда ты пребываешь здесь одна в обществе моего креста.
вот портрет безжизненный, где я улыбаюсь, работа какого-то бездаря,
венок от друзей, от родных, от тебя.
и пусть ты не знаешь, никогда уже не увидишь,
но я с тобой всегда.
10.12.08 (конкретному человеку. ужас как давно написано, ужас как)