Д.Т.
Дорогая, нежная, близкая, далекая,
на письмо не ответила - пускай так,
пускай они не написаны,
пускай молчишь больше, чем делаешь.
С тоской по улицам слоняешься,
(я вижу это, когда иду сам
по черным улицам черного города,
я встречаю слишком много знакомых глаз,
в одни из которых ты сама заглядывала
и, вероятно, от ужаса сжималось сердце,
руки дрожали, щеки вспыхнувшей вишней горели,
но, я думаю, ты ничего этого не замечала -
шла вперед, мостовая точила каблук)
заглядываешь им в глаза, но руки ты
не протягиваешь, гордая. Ещё бы!
Столько лет и столько мучений -
куда просить то ?.. и главное, нечего
выпрашивать.. Ненужно это. А им
и подавно. Только я боюсь,
что когда-нибудь
окажусь в списках тех живых мертвецов
мимо которых ты проходишь и даже
не оглядываешься. Поэтому я тоже молчу.
А, если тебе кажется, что ты читаешь сейчас слова,
то молчание пускай растянется
до последнего пункта,
когда я умру.
И на глаза усталые
ты рукою грубой
белую повязку надвяжешь.
И я думаю,
ты будешь улыбаться.
Ведь нам всем, сукам, нравиться
в одиночку смеяться,
в одиночку после
упрямо страдать.
26.10.12