А в одиночку всё-таки удобней!
Нет груза и сомнений за спиной,
И не страдает вдруг моральный облик,
Когда кидаюсь в омут с головой.
Не возопит дымящаяся совесть,
Что, мол, подумать прежде стоит о душе.
Что, мол, однажды этот мир закроет
Стальные двери. Потеряв клише
От своих слов, не сказанных напрасно,
Начну писать я с чистого листа.
Пускай - одна, пускай - подобострастно,
Пускай - опять, как лезвие, остра.
Я прокричу, сорвусь, спою и взвою
О том, что мы не сделались мудрей,
О том, что старый омут с головою
Готов принять опять своих детей.
О том, что мы, наверно, всё же смертны,
И лишь поэта слог - иной причал.
И о разорванном письме в конверте,
Где почерк так отчаянно кричал:
"Нет груза и сомнений?... Стойте!
В стране слепых кривому королю
Нет места, сколько вы не пойте
Псалмы и оды, фразы "я люблю".
Нет жалости, коварства и презренья.
Нет выгоды, расчёта и обид.
Нет радости, удачи и везенья.
Есть только карта-метка: бит - не бит.
И в одиночестве теперь моя награда.
Пускай эпоха опустила взор,
Я не бегу - мне этого не надо.
Я раньше свято чтила приговор.