Её горе неизмеримо. Ни линейкой, ни литром виски.
Он ушел. Говорил – до завтра, получилось, что по-английски.
И она теперь всем подругам: «Эта сука еще поплачет.»
Только вряд ли её угрозы хоть что-то значат.
Её горе не перекроешь ни загулом, ни табаком.
Просыпаться с утра с каким-нибудь сногсшибательным мудаком,
Улыбаться ему, прощаться, забывая оставить номер.
Он ушел. Обещал вернуться. Не вернулся. Уж лучше б помер.
Было б горе. Такое, ясное, облаченное в черный цвет.
А теперь? Он ушел. И теперь его просто нет.
Позвонила б, да стерла номер. (Бабы - дуры, никто не спорит).
Её горе неизлечимо. Безнадежно больное горе.
02-03.11.2012 г.