Как скучно! Умереть, и по утру не просыпаться,
И вас уже не видеть,братцы,
И песен пьяных мне не петь…
И за бутылкой в гастроном
Уже не бегать мне, и боле,
Не пить таблеток головных,
Что лечат мне похмелье…
И воля, уже обмежена! Для них
Для ангелов моих, конечно.
И даже жизни бесконечной,
Не надо мне…И утром стих мне не писать,
И, даже, страшно! Мне не открыть
Уже напрасно мой сайт, в стихири,
Где меня опять какой-то Гурион
Все шлет нелестный мне поклон.
И женщины, стихи читая,
Бывает тают, тают, тают…
Да нет, я не уйду так рано,
Я буду жить назло баранам,
Что закололи на Байрам.
Да что б Аллах, вам пусто там…
И даже эти мусульмане,
Меня читают по ночам.
Хотя о них всегда нелестно
Я посвящаю свои песни…
Живу, пишу, и буду петь.
И лишь пять тысяч мне успеть,
Стихов, что не войдут в скрижали.
Но лет так этак через сто
Меня найдут. Вы не читали?