Прихожу я один
на могилу отца --
словно в детство свое возвращаюсь...
Вижу вновь я его
строгий ласковый взгляд --
сожаленье,
что жизнь пролетела...
Не вернуть мне его,
чтоб прощенье просить
за шальные мои поступки...
за ошибки мои...
за скандальный мой нрав...
за любовь,
что не смог показать я.
Часто с дому бежал,
заставляя скучать,
и советов его сторонился,
оставляя тепло
и домашний уют,
уходил я к друзьям понапрасну.
Ведь никто ,как отец,
не умел так прощать,
чтобы сердцу не сделалось больно.
Только он был способен
всю любовь мне отдать,
жизнь отдать мне свою
без остатка.
Когда сердце мое
отчего-то щемило--
он про строгость забыв,
обнимал и просил --
позабыть,
если что-то
не так получилось.
Говорил--
это жизнь...
И чтоб радость вкусить,
без обид принимать
все удары...
Ведь не знает никто--
что,
кому и когда
от судьбы получать нам придется...
Без потерь,неудач
и ошибок по жизни
никому жизнь прожить неподвластно.
Вот и я потерял
дорогого отца.
Ведь никто мне его не заменит.
Остается лишь камень
его целовать...
Взять тепло у него...
И ему передать...
Эдуард Брут