Шепот неслышный из губ разбитых,
Ветер холодный в лицо дышит,
Ответы ищещь в холстах размытых,
Шепчешь ему, только он не слышит.
Взгляд усталый из-под век томных,
Может он лишь тебе приснился,
Крадется осень из рам оконным,
Меж книг на полке твой сон пылится.
Твой сон о лете, что в ярких красках,
О том, где нежно его целуешь,
Где веришь в чудо, где веришь в сказку,
Где в облаках вместе с ним танцуешь.
Но все прошло, а сейчас лишь осень,
Узором хрупким твой мир рисует,
В душе и в сердце белая проседь,
Быть может он по тебе тоскует...