Мистер психолог,
я не болен,
просто странно
как-то осенью,
вроде октябрь,
и не более,
но как-бы...
разбит, упав оземь.
Мистер психолог,
я не колюсь,
мне хватает
уколов в сердце,
меряя
совсем не герцами,
а морем слёз,
текущим под блюз.
Мистер психолог,
я не один;..
дороги, дни,
город утопий -
застряли
кусочками льдины
ведь лучшее
всегда утопим.
Мистер психолог,
я не пьяный,
а то, что льётся
из стакана,
мне разжигает
истукана.
На части душу
грустным пьяно!.
Мистер психолог,
я не много
плачу.
Честно, это постное.
Вечером
растворюсь я в мокко.
Мистер психолог,
а что после?