Вне игры

По ковру из мокрых листьев
Дождь идёт походкой лисьей.
Он крадётся, чтоб пролиться,
Чтобы нас врасплох застать.

Ну а ветер воет, злится,
Рвёт листву, бросает в лица.
Так хотел в игру он влиться,
Но не взят в неё опять.