Говоришь: «От него беда»,
хоть и знала, что он – такой.
Где огонь, там всегда вода...
Рядом с болью всегда покой...
Два начала: «любовь» и – «не…».
Два конца: «виноват» и – «прав».
Босиком по стальной стерне…
В сапогах по цветенью трав…
И падение, как полёт.
И вопрос любой – невпопад.
Не ответит тебе восход…
Не ответит тебе закат…
На вопросы ответов – нет!
И гадаешь, сходя с ума:
"Отчего в нелюбимом свет?» –
и: «Откуда в любимом тьма?".
А дорога у всех одна –
к дому, крестиком вдалеке.
И сияет в ночи' Луна,
как молодушка во грехе...
_