Стекает день холодный на дома.
Стучится радость в тёплые окошки.
Зима листает толстые тома
Ветров и бурь под голос старой кошки.
А я – в тепле, в отраде, в тишине.
И нет сильней и выше тех минуток,-
Когда вокруг забыли обо мне
И нет следа от колких слов и шуток.
Спокоен день. Он чист, он нов и свеж
Наивен, словно маленький ребёнок.
Ещё далёк его седьмой рубеж.
Он только встал и вышел из пелёнок.
Ладошки солнца гладят тротуар,
Весь в седине и в белой пыли снега.
Пришла зима. Ноябрь сед и стар.
Он измотался в поисках ночлега.
Уйдёт в обиде. Да и кто возьмёт
Продрогшего брюзжащего бродягу?
В тепле своём листать покой высот
Куда приятней, чем хвалить отвагу
Бродячих душ, не знающих любви.
Иначе бы, зачем бродить по свету,
С печалью и жестокостью в крови
И жаловаться встречному поэту?
02.11.12 г.
;