Он мнил себя поэтом и героем
Своих стихов и дум, и каждый бзик
Жевал подолгу, словно макароны,
Записывал заботливо в дневник.
Как хорошо – на дереве, на небе
Сидеть и наблюдать со стороны
Свои незаурядные манеры,
Сутулую фигуру со спины.
Себя вертеть и двигать, словно пешку,
К событиям великим и к ферзю.
И пестовать подспудную Надежду,
Что выбрал в жизни верную стезю.
...
Шло время, и герой его... не тот уж:
Ох, этот сверху - как мне надоел!
Когда свои стихи ты подытожишь?!
Да у меня - своих по горло дел!...
Нe поглазеть спокойно на закаты,
Плодов запретных мне не посрывать,
Чтоб ты не запыхтел, не запечатал,
Всё обращая в рифмы и слова.
Не закрутил бы глупые сюжеты,
Не облепил бы образами всё.
Терпеть я не могу твои сонеты -
Пока-а ты там себя не вознесёшь!
...
Пойду домой – ему подрежу крылья:
Сожгу стихи неправедной рукой.
Как хорошо не ведать о насилье
И в бренном мире быть самим собой.
16 октября 2012
Навеяно одним рассказиком Василия Аксёнова