К снегу багряные кисти,
Наших, простых, кровей,
Падают медные листья
На белизну церквей…
И в предзакатном блеске
Как-то не верится в смерть,
И на осенние фрески
Больно глазам смотреть…
Тянемся к свету и снегу,
В жилах стихает страсть –
Хочется, прямо с разбегу,
Руки раскинув, упасть…