Один поэт заметил, между прочим:
«Когда я начинал в семидесятых…
То, как и вы, в размерах не был точен».
Я неточна? Я безразмерна? Да куда там!
Я родилась поздней его огрехов
На десять лет. А как поэт - на двадцать.
Нет, двадцать пять. Пусть возраст – не помеха…
Но как мне с мастодонтами тягаться?
Я рядом с ними жалко-неуклюжа.
От зависти поглядываю косо
На стих, где ритм с любовью отутюжен,
Где рифмы отшлифованы до лоска.
Увы, как до луны, мне до победы!
Маршрут лишь начат до вершин Парнаса.
Сажусь изобретать велосипеды
И открывать созвездие Пегаса.
Пусть стих мой, сучковатый и топорный,
Пока не вызывает восхищений.
Я мастодонтом прослыву, бесспорно,
В глазах читателей грядущих поколений.