А у него дрожали губы, когда прощался,
Он говорил, что никогда уже не полюбит,
Зашел в вагон и окончательно в ночь умчался:
И что с ним будет?
А у нее остались: кофе, да сигареты
И даже фото нет, ну, чтобы забыть быстрее,
Она в стихах, все рисовала его портреты,
А так больнее...
Она хранила образ в сердце и в мыслях тоже,
Она держала свою память - двумя руками,
Писала часто, слишком много, до нервной дрожи -
Жила стихами.
А через месяц - окончательно заболела,
На кофеине, тормозила, курила много,
Совсем забыла, как последний раз, что-то ела,
Винила Бога.
И вышивала, вышивала - его стежками,
В своей тетрадке, как умела, слово за словом.
Мало спала и постоянно звала ночами
Его - родного.
Все говорили, так нельзя, что жить надо дальше,
Она-то, в принципе и сама это понимала,
Но его образ, в каждой строчке плела, как раньше -
Не забывала.
Прошло лет десять, она слишком давно не пишет,
Она: жена и мать и все у нее в порядке,
А то, что кто-то, где-то, когда-то был ею вышит -
Навек в тетрадке.
Они столкнулись лишь однажды, совсем случайно
И у него дрожали губы, при этой встрече:
"А я все помню" - он так тихо сказал, печально,
Она в ответ лишь, уходя повела плечами:
- Пиши, так легче!