Стареют строки…Как поэты.
На них уже не виден спрос.
А был когда-то в жизни этой
Всего один, лишь твой вопрос!
Что написал сегодня ночью?
Я знаю! Снова не спала.
А ты все также строки строчишь,
Не отходя уж от стола.
Ты ловишь новые сюжеты,
Смотря в окно и в темноту.
Там где-то падшие поэты,
Несут к звездАм свою мечту.
И ты за ними… Впрочем рано!
Пишу, чтоб юность дать строкам.
Болят критические раны,
Болят…На зависть старикам,
Я не старею понапрасну.
И каждым утром новый стих
Мне жизнь продляет…Будет праздник,
И жить я буду за двоих.
Да! За себя, и за поэта,
Что передал мне эстафет…
И буду я писать при этом,
Моим стихам забвенья нет!