Разлетелась зимы белоснежная пудра,
Запылив деревья в бронзовом золоте.
Только в пьяном угаре морозного утра
Пролетают почтовые голуби.
Кто послах их? Никто не знает.
Пролетают шальными листьями.
Кто ж им все это поручает?
Кто, как прежде, общается письмами?
Что их бросило в эту улицу,
Что такое и кто такой?
Кто пустил эту сизую курицу
Нарушать городской покой?
Только лапки птиц этих свободны,
Только нет ни записок, ни фраз,
Ничего, что мог бы заметить
Человеческий варварский глаз.
Значит что? Это просто голуби?
Просто птицы? Простые птицы?
Лишь крылатые крысы в городе,
Только дух французской столицы?
А может мы просто не видим?
Глаза наши прячут заботы.
А может все же есть письма?
Их передала нам пирода.