Пусты домов замершие глазницы,
Разбита ваза на плаще из штор,
Качель мотается, видать, дразнится,
Со скрипом нарушая общий мор.
Вот розы, создающие узоры,
Застыли — тронешь — станет пылью цвет,
И как сустав, настигнутый артрозом,
Искривлен труб забившихся октет.