Да, все по старому, все по старому.
Петербург пропах перегарами.
Рвется тройка.
Раненный Пушкин
что-то пишет.
Глуше и глуше
воробьные клекот и ругань.
Проржавели каретные дуги
и скрипят,
и звенят,
и корябают -
не колеса уже, а парабола.
Да, все по старому.
Все по старому.
Возят книги европские
тарами!
Кличит ворон,
висит Есенин.
Словно ясень в снегу осеннем,
словно птица -
стаю свою бросил -
улетает в Америку Бродский.
Как дела у вас?
Как живется-то?
Так же ль песня последняя
рвется
из груди?
и -
вперед! -
по барам?
Да
все по старому.
Все
по
старому.