Маленький мальчик может так сильно поверить,
Что не поверить ему уже просто нельзя.
Маленький мальчик выходит на сумрачный берег,
Ежится, кашляет и закрывает глаза.
Он достает из футляра вишневую скрипку,
Ту, что когда-то оставила добрая мать;
Раньше он плакал, теперь вспоминает с улыбкой…
Он снова кашляет и начинает играть.
Мальчик пиликает скучные сонные гаммы,
Звуки плывут чем-то серым, похожим на дым.
Если бы, если бы здесь были папа и мама,
Он был бы счастлив, что сам оказался живым.
Время проходит. А мальчик играет этюды,
Страшные танцы слепой безнадежности струн.
Он только хочет сбежать поскорее отсюда;
Он все твердит, что не вор, не убийца, не лгун…
Вслед за неделями тянутся месяцы, годы,
Стерлись отец-офицер и красавица мать,
Маленький мальчик играет в любую погоду,
Маленький мальчик не перестает умолять.
Каждую ночь он терзает облезшую скрипку,
Каждую ночь его мучают боли в спине…
Мальчик-старик не припомнит, что значит улыбка,
Он все играет, все просит – прощения нет.
Небо все хмурится строгим надтреснутым громом,
Море бушует солеными копьями брызг
Мальчик играет в просторной палате дурдома,
Мальчик играет.
Мальчик играет на бис.