О чем я думаю, когда вижу морщину на твоем лбу?
как бы целовать тебя, как у Соломона в псалме
и ничего, что первый мой муж в гробу,
а второй, скорее всего, в тюрьме.
Я бы могла такого, как ты, не любить.
Время не засекать.
Не выть.
Но что-то тянет в твою кровать
и это мне не изъять,
не выбросить, а испить.
И можно делать все, чтобы
Завалится в мещанство и баловство
это намного легче, еще бы,
чем наизнанку выворачивать свое естество,
Чем крошиться последним льдом и улыбаться
Замереть, секундами проживая твоими,
но мне говорят: "без дести двенадцать"
пора становиться чужими.
Пора закрыть браузер и ложиться спать
но еще так хочется позвонить или написать
и от жажды такой всё мысли очерчиваю и графлю
а сказать-то по сути нечего, кроме "Люблю".