Этот клин пахали на "авось",
У подлеска выхватив лощины,
Мягким следом сеяли овёс,
Торопя усталые машины.
Тарахтела:"Де-ло не к-ру-ка-м-м.."
На опушке сирая сорока.
Только мы, поверив старикам,
Силились отсеяться до срока.
Кто-то говорил: "Напрасен труд.
Быть на этом поле недороду".
Но, скажите - разве только тут
Рисковать случалось хлеборобу?
Две недели мечется душа --
Не сгубил бы лиховей овсинок.
И казалась мёртвою межа
Под кудрявым зонтиком осинок.
Но, однажды, раннею порой
Тихий дождик оросил округу.
На Руси его зовут - грибной.
Был не частым он и шёл по кругу.
И зазеленела, зацвела
В мягкуом свете молодая нива.
Я бы эту землю -- целовал,
Так была свежа, и так пьянила!
Изумрудом неземной красы,
Юною зарёю освящёны,
С тишиною шепчутся овсы,
Расстилаясь скатертью зелёной.
Дорастут? Конечно, дорастут!
И волною заиграют к сроку.
Не теряйте по весне минут.
И, ещё -- не слушайте сороку.
Фото Владимира Асоскова.