Асфальт внизу, как страшный сон,
как тысяча ножей,
и ты над миром вознесён
пластами этажей.
Ползут куда-то, не спеша,
машины, словно мыши,
и только шаг, всего лишь шаг
тебе до края крыши.
И пусть банальна эта мысль
в устах и на бумаге,
но всё равно – всей жизни смысл
в последнем этом шаге.
Ты вспомнишь всё, о чём забыл
за восемнадцать лет,
увидишь вдруг и тех, кто был,
и ту, которой нет.
Поймёшь, как много мог свершить,
но так и не свершил,
и, может быть, захочешь жить
не так, как прежде жил.
Но сожжены уже мосты:
лишь ты - и пустота.
Стоят антенны, как кресты,
распявшие Христа…