Вокзал. Гудки, как звуки рога,
И туч вечерних рваный зонт.
И вдаль железная дорога
Ушедшая за горизонт.
Как ни прищуривай ты веки, -
Собьётся глаз со счёта шпал,
Где рельсы сходятся навеки,
Где Лобачевский правит бал.
Ты вспомнишь: где-то там, за гранью,
Два полюса слиты в одно:
Опоры точка мирозданью,
И цель стремления его.
Но словно дым, судьбой гонимый,
Придёт на ум один ответ:
Себя избегнуть не вольны мы,
И хорошо там, где нас нет.
Нам остаётся месяц розный:
Такой единственный в году
Февраль, то мокрый, то морозный,
И краткий, как простое "жду".
Но будет завтра - за сегодня,
Когда сзывает - Свет во мгле -
На праздник Сретенья Господня
И в небесах, и на земле.