Не пишется...

Ирина Белая 4
Межсезонье. Прохлада. Дожди...
С придыханием зябкого ветра,
Листопад рыжим вихрем кружит,
И разносится на километры.

Не поётся, не пишется мне,
В холодах накопилась усталость.
Нахожусь словно я в полусне,
Пустота с тишиною смешалась.

В этой скудности голых ветвей,
С неприглядностью хмурого неба,
Я разбита от серости дней,
Мне так хочется белого снега...