Поздней осенью отмокает маской личина.
Снег наутро встал и пошёл.
От меня ушёл не возлюбленный, но мужчина,
С которым мне было хорошо.
Рядом с ним я не думала ни о прошлом,
Ни о будущем. Вдыхала осенний смок.
Сколько было во мне хорошего. О хорошем
Пели ленты дорог.
Я испорченный путник, заблудший в тумане утра,
Позабывший родство.
Я секундная стрелка, застывшая на минуты
Под немытым стеклом.
Я стою на пороге ноябрьских незнакомых,
Где не хочется петь.
Долог путь от Арбата до нового дома –
И до вечера не успеть.
Пустота растекается клюквенным соком,
Холодит мои руки.
Мы тогда говорили всё о высоком,
Мы плутали по кругу,
Мы в какой уже раз напоролись на вечер,
Как преступник на нож.
А на утро последней решающей встречи
Лил дождь.
Под дождём размываются ориентиры
И пощады не жди.
Все восторги и краски этого мира
Заслоняет холод в груди.
Почему опять? Не ищи никакой причины,
Сохраняй расстояние наше.
От меня ушёл не возлюбленный, но мужчина –
Мне страшно.