Был задержан ответ
на вопрос, что поставлен ребром.
Ты оттачивал речь, отшлифовывал каждое слово.
Зажигался и гас, как маяк, в её комнате свет,
но ответ не летел - ты был просто к нему не готовым.
Ровно крался сюжет,
ну, а вдруг разрешится само.
Сгладят ночи и дни, словно волны морские, остроты.
И не будет проблем через месяц… и несколько лет,
и не будет обид и мольбы про ответ… пятисотой.
Протянулся змеёй
этот месяц… и несколько лет
поначалу царапали, ну, а потом утихали.
Ты обрёл равновесие нужное, нужный покой,
снова ровно поплыл в строках слёз, что катились стихами.
Тут ответ и созрел,
он был так лаконичен, умён,
что его ты отправил, как будто презент, в целлофане.
Но в знакомом окошке огонь, как маяк, не горел,
просто кончилась боль, вместе с нею... закончилась память.