Страсть – это слишком большая роскошь, чтобы позволить её себе?..
Многие думают так, и всё же – не избежать никому сетей.
Он – не святой, не исчадье ада, вольно живет и не верит в сны,
но - лишь его милой дурочке надо, чтоб пережить холода до весны.
Каждое слово его целует, письма копирует в свой архив.
День без свиданья (и что, что вслепую?) – кажется лишним, совсем плохим.
Ждёт и скучает, ночью ей легче, можно не думать где он и как,
Годы не учат, время не лечит, ревность, как молот, стучит в висках.
Глупая, странная, пальцами тычут, выбрать живого рядом могла б…
Ей всё равно, и она не хныча ждёт, чтоб однажды оба крыла
смело расправить – и взвиться в небо, просто - с одним невозможен полёт…
Страсть – это слишком большая нега, чтобы позволить себе её?