Вереница дел незавершённых
Тянется за мной день изо дня.
Сутки кажутся неразделёнными,
Существую для других, не для себя.
Каждая минута чем-то занята,
Кто-нибудь зовёт:подай, да принеси,
Надоели, словно нянькой в доме нанята,
Брошу всех и всё, уеду на такси..
К морю Красному, нет, лучше к Мёртвому,
Ведь душа моя давно мертва,
Словно зомби, вот пошлю всех к чёрту я,
Хоть осознаю, что вовсе не права.
Бесполезно ныть, стонать, да жалиться,
Бог не видит, как страдает человек,
Каждому-своё и по заслугам маяться,
Как отпущено, кому на год, кому на век!
Пять минут украла, строки вылились,
Но уже зовут:подай, да принеси...
Где моё такси? К другим намылилось?
Что осталось мне? Мариночка, прости!
.....................................
Где же тут поэзия, где слог возвышенный,
Что за чушь несёте ? Вы-ведь вовсе не поэт!
Вот же и у Пушкина про то написано,
Слышу Жени Коробковой критику в ответ.
Помните, про дядю, самых честных правил,
О том, как он не в шутку, взял и занемог?
Какая это скука:больной мозги Вам парит,
И день, и ночь, вот это стиль, вот это-слог!
А Вы-бездарность, полная, приклеют Вам ярлык,
Слова пожёстче выберут, по стеночке размажут,
Не суйтесь в дело не своё. Вы поняли? Кирдык!
И в среду снова только москвичей покажут.
Пишу про то, что думаю, живу, как зомби скована,
краду для наслаждения всего лишь пять минут.
как много недосказано, стихи - как наваждение,
Несу бульон, даю носки, дела опять зовут!