Поэзия – дитя самообмана,
Вселенная в пространстве слов и строк,
Любви, не заживающая рана,
Из сладостных плодов, пьянящий сок,
Шаги по опустевшему перрону,
Когда рассвет над рельсами парит...
Поэзия – как секс по телефону,
Неважно, кто в мембрану говорит…
Она смеется, и, звенят бокалы,
Она тонка, как истина в вине,
Всегда она достойна пьедестала,
Но чаще раскрывается на дне.
Она грустна - и дождь стучит по крыше,
Царапает оконное стекло…
В ней каждый звук альковной негой дышит,
Пусть время менестрелей истекло,
Она ввергает будни в праздник шумный
И горячит остывшие сердца,
И мудрость заставляет быть безумной,
И этому безумству нет конца!
И следственно, над ней не властно время,
Желая повернуть мгновенья вспять,
Поэзия, покинутая всеми,
Опять, вторгаясь в память и опять,
Как гость ночной приходит почему-то,
И каждый раз в обличии ином…
Поэзии не дам полушки гнутой -
Поэзии пожертвую свой дом!
Не призову к ответу, как блудницу,
И не предам священному огню,
Поэзию одну, во многих лицах -
Прославлю и в себе похороню!