Я никогда не забуду июль.
Ведь только он у меня и остался,
Разуверял, убеждал, издевался,
Нежным, невинным и юным казался,
Пел нам, не пел нам, молчал, надрывался.
Я никогда не забуду июль.
Я не хотела писать о тебе.
Я не любила романтику даже.
Да, о поэтах такого не скажешь.
Строчки, покрытые пеплом и сажей.
Впрочем, наверное, все это - лажа.
Я не хотела писать о тебе.
Я не страдаю уже о пустом.
Я не Есенин и даже не Линда.
Я не придумала рифму на "Линда".
Может быть, стоило вставить "Белинду"?
Обидно. А впрочем,совсем не обидно.
Я не страдаю уже о пустом.
Я не мечтаю уже о весне.
Так же жду мая, апреля немного,
Марта, наверное, тоже.. А проку?
Солнце уже не восходит с востока,
Я не усвоила жизни урока.
Я не мечтаю уже о весне.
Я никогда не забуду июль.
Я навсегда буду помнить то лето.
И наизусть те Петрарки сонеты.
Да, наизусть. Бедный разум поэта..
Пусть буду как-то, и где-то, и с кем-то,
Я никогда не забуду июль.