Он странным был,как и любой поэт.
Любил поесть,и с водкою был дружен.
Когда он умер,стала злее стужа
и в смуглом небе чуть тусклее свет.
Проснётсятот,тот кто может быть разбужен
когда поэта с нами больше нет.
Но эта мысль напоминает бред,
Поэт и мёртвый мало кому нужен.
Чтоб слышали,не стоит умирать,
и мир его откроется не скоро,
но в этом мире стоит побывать-
там нежен снег,лавиной плачут горы.
Близка там к солнцу грозовая стать-
живая мощь небесного простора.