Вы верите я все же не поэт.
И все мои стихи - фигня.
Но может быть через десяток лет.
Вы вспомните поэта, не меня.
Вам трудно мне черкнуть десяток слов.
И на рецензии вы жАдны, это ж я.
Прогоните, навешав мне оков.
Уйду тогда, оковами звеня.
Да вы важны, и пред самим собой.
Вы тешите способность на стихи.
А нам останется покинуть этот строй
Запомнив, как вы были к нам глухи.
Да не поэт и не писал стихов
И складывал я неумело слог.
Но слушать вас я был тогда готов.
Но вы мне подписали некролог...