О чём, вы, пишете, поэты?
Где, вдохновения истоки?...
Молчат под медью ваши веки
И стихли бурные восторги..
Вас нет! И нечего сказать-
Не пишут скрещенные руки.
В них обветшалая тетрадь,
Звездой последней в небе тухнет.
Погасла. Тишина вокруг.
Лишь сердце колокольным звоном,
По тем, кто выжил, тем, кто вдруг
Решит явиться миру снова…
………………………………
О чём мечтали,вы,поэты?
Что, вам, шептали дней пророки?...
Хрипит и слизывает ветер,
C плит ваших, каменные строки...