Муравьи готовятся к снегам,
А стрекозы крутят стрекозлами,
Завязав (для памяти) узлами
Тягу к лету, песням и долгам.
Ночь идёт в желанный монастырь
Со своим уставом и укладом.
В окна дуло, только бьёт прикладом
Холодов бодрящий нашатырь.
По зиме не смерить, не сменить
Шило сзади на шампань в грядущем,
В старой пуще, где, неволи пуще,
Лишь охота перерезать нить,
На которой даже не повис,
А повешен текст твоей задачи.
На удачу, выдадут без сдачи,
И сдадут, и нежно скажут "брысь!"
И пойдёшь, и даже полетишь.
А куда ещё деваться в мире,
Где в ОВИРе, тире и сортире
Помешались глупость, глушь и тишь?..
Но, зайдя за краешек снегов,
Где тупик пунктиром обозначен,
С огоньками праздничной удачи
На гирляндах дальних берегов, –
Ты поймёшь, не сразу, но поймёшь,
Что к зиме готовиться не надо,
Как к парадам, гадам и шарадам,
Не смотря на мир как царь на вошь...
А забыться, просто, чтоб уйти.
В мир иной, родной и свой до боли.
Что зовётся долей иль юдолью.
И который встретит на пути...