http://irc.lv/video?id=G1TiXHr8dGWR
На смерть поэтов, или поминк в Ясной Поляне.
Путь не долог поэтов.
Пляшут на их гробах.
Вам напомнит об этом
Скромный, но славный птах.
Ясно, поляну накроем.
Не помянуть нельзя.
Надеюсь, что вы с запоем
Сие споете, друзья.
Гении мрут как мухи.
Вслед за одним другой.
Из-за такой непрухи
Кончился век златой.
Так, Грибоедова смерти
Трудно кому пожелать.
От предначертания, заметьте,
Он знал как о горе писать.
Не уберечь и от сглаза.
Хмурь не отсечь финтом.
Пушкин дал дуба, смазав.
Лермонтов сник потом.
Гоголь поехал крышей,
Вия узрев впотьмах.
В тему коль кто напишет,
Тиснем стишок в альманах.
"Жизнь моя - это мука", -
Молвил однажды Фет.
И, наложивши руку,
Он убежал от бед.
Блок на свою Незнакомку
Видно, уж слишком глазел.
Много ли вышло толку? -
Дьякон его отпел.
Следом Есенин, боже,
На шее петлю стянул,
Сказал, что-де жил негоже
И в невесомость шагнул.
И Маяковский позже
Пулей висок прошил.
Свое он, наверное, отжил.
Слезы все ж кто-то лил.
А Мандельштам был сослан.
Там же отдал концы.
Понял ли каждый взрослый,
Кто у народов отцы?
Ну, а Цветаева что же? -
Устала глядеть в окно.
По эндшпилю все похожи.
Впрочем, и так все равно.
Песни Высоцкого Вовы
В душах остались у нас.
Сказать надо только к слову:
Ушел он не в добрый час.
А Дербенев от рака
Скончался. Пусть пухом земля.
Это болезнь как плаха.
И нет от нее зелья.
Сам я уже со стажем.
Быть стоит ли их среди?
Спасибо никто не скажет.
У моря погоды жди.
Кто-то умрет от СПИДа
Иль от других проблем.
Так что уж лучше для вида
Я буду и глух и нем.
Строим, давно уж строим
Счастье во всем и для всех.
Может опять повторим
Под сатанинский смех.
Ах, красотища сплошная.
Некуда даже блевнуть.
Врыта здесь то ли смешная,
То ли сермяжная суть.
Я никого не ругаю,
Ни на кого не плюю.
От чувств избытка рыдаю
И эстетично люблю.
А удалось ли, кто знает,
Мне креативом блеснуть?
Но пусть останется с нами,
Таки, сермяжная суть.