Не настрой, а праздник.
Не жизнь, а музей.
Иногда старой фрески рваней,
Иногда мозайки на стенах
Разнообразней.
Выставка экспонатов,
Смешных шаржей
И грустных картин
От гениев непризнанных.
На одного гида
Здесь сотня кретинов,
Немыслимо.
Только тут могут подумать,
Что их планета плоская.
Или не думать об этом совсем
И жить в своё удовольствие.
Девушки ломаются быстрей,
Чем руки у Венеры Милосской.
Все, как одна, с лицами восковыми,
Словно в гостях у Мадам Тюссо.
Этот неповторимо-одинаковый флёр,
С чужими мыслями в блокнотиках,
В этом есть вся их чёрная соль.
Кто же я? Я простой билетёр.
Здесь не каждый невидящий слеп.
Господа, проходите в паноптикум.
В этом есть весь мой черственький хлеб.
24.07.11