А стихи-то сегодня не пишутся:
Разбегаются мысли и строчки.
И в том направлении движутся
Запятые мои и точки…
Голова не болит, просто кружится
От осеннего воздуха колкого…
И душа замерла, ей недужится,
Будто кто-то колет иголками…
Может это раскаянье позднее,
А быть может любовь неверная,
Только очень спрятаться хочется.
Затаиться и справиться с нервами…