Читаю вновь. И вновь не понимаю.
И вновь не вижу суть.
Как он любил грозу в начале мая,
Когда изныла грудь?
Скажите мне: какая к черту Геба
С Зевесовым орлом?
Когда к земле его давило небо
И он темнел челом?
Какие весны с радостным раскатом?
Какой поток?
Когда поэт был вечно виноватым
За свой исток?
А впрочем…Знаешь…
Небо-то светлело,
Пройдя грозу
И лучше сверху видел ангел белый
его слезу