Стоит ненастная погода,
Всё льёт и льёт небесный душ.
И так расщедрилась природа. –
Не сосчитать ручьёв и луж.
В такую слякотную пору
Лишь из окна на мир глядеть.
И хищный зверь забьётся в нору,
Чтоб там, в тепле пересидеть.
На сердце муторно и гадко,
Душа озябшая дрожит.
Давно открытая тетрадка
Здесь на столе моём лежит.
Пора от вялости очнуться:
Как первый снег и бел, и чист –
Зовёт пером его коснуться
Очередной тетрадный лист.
Ах, сколько куплено тетрадок, -
Не меньше авторских грехов!
Хоть этот плод не так уж сладок,
Но скучно жить мне без стихов.
Пишу я просто, как умею,
Всю жизнь стараюсь, как могу.
И так, как я сейчас, болею –
Не пожелаю и врагу.
Давно стремление созрело,
Чтоб воплотить природный дар...
Ах, сколько каш моих сгорело,
За этот творческий пожар!
Пока я рифмы подбираю,
Пока слова для них ищу. –
Про всё на свете забываю,
Во вред котлетам и борщу.
Охоч до жертв алтарь искусства, -
Мне за стихи такая месть?
Пусть переварена капуста,
Я с аппетитом буду есть.