( ПО ИЗВЕСТНОЙ ПЕСНЕ)
Деву прекрасную как-то любил
бедный художник, что с ней рядом жил.
Только она не любила его,
ведь за душой - ничего у него!
Даже смотреть не хотела, как он
чувством любовным своим опьянён,
чувством любовным своим одержим,
как он страдает, что сам не любим.
Даже смотреть не хотела в окно -
денег ведь нет у него всё равно.
Бедный художник страдал и страдал,
купит как розы любимой, мечтал
и не одну, а почти миллион
бросить к ногам ей надеялся он.
Только картины никто не берет,
денег всё нет - вот такой переплёт.
Но, вот однажды, когда он стоял
и на окошко любимой взирал,
вдруг осенило: "Какой я дурак!
Я ж рисовать эти розы мастак!
И нарисую их краше живых,
что не завянут, не выкинут их.
Тут же к себе в мастерскую бежал,
краски схватил, рисовал, рисовал
розу за розой, истратил холсты,
чтобы любимой зреть очи могли
самый прекрасный на свете цветок,
как для любимой украсить он смог
улицу всю пред окошком её,
чтобы ей стало на сердце светло.
Вот он закончил, к окну всё принёс,
выстроил изгородь тут же из роз.
Белые, красные розы цвели.
Люди пройти, не взглянув, не могли.
Только художник, увы, опоздал:
роз миллион он пока рисовал,
вышла красавица замуж его
и не достиг он опять ничего! -
Вроде б казалось, но - надо же - тут
розы его раскупили все вдруг.
Деньги народ за картины платил,
что рисовал он, оставшись без сил.
Только богатым нечаянно стал,
тут же о деве страдать перестал.
"Что ж, - он решил, - знать, тому не бывать,
чтобы с любимой мне счастье познать,
но как художник я счастлив вполне -
счастье признания выпало мне!