Пиши, поэт, пока ты молод.
Так краток у поэта век.
Быть может стопудовый молот
Уже занЕсен…Краем век
Слежу за ней, такой прекрасной,
Что слов уже не нахожу…
Но молот…Пусть продлится праздник,
Я ней живу и с ней дышу.
Бывает ночью, к изголовью
Кладу цветы, чтоб поутру
Она сказала- Ах, мой воин,
Я от любви к тебе умру!
Но нет! Пиши, пока достоин
Таких речей, таких наград.
Пусть ты –поэт, но ты и воин.
И это выше во сто крат!
Пиши, пока рука могуча,
Пиши, пока находишь слов…
Но молот.. Это даже лучше.
Она со мной! Живи, любовь!