Осенним вечером зашторено окно
и тень, как крыльев чёрных стая,
с ресниц слетала в красное вино,
как будто вызывая дух Стендаля.
На полке шляпки тоненький велюр
к надёжности клонился фетра,
и лица с недосмотренных гравюр,
гадали кто охотник здесь, кто жертва.
Свеча, уже сгоревшая дотла,
в подсвечнике желтела, как корона,
и расстояние шалело от тепла
последнего меж пальцами микрона.
На сердце рубцевался старый шрам,
и опыт тешил новую надежду,
и разбросал столичный шарм
уже ненужную вечернюю одежду.
Ум не точил привычный оселок,
и сердце плавилось без разума пригляда.
Потом глаза спросили потолок -
Зачем всё это было надо?