Не герои мы книг, не герои гражданской войны,
Не герои - совсем, с вереницами «сломленных» судеб…
Мы – осколки себя, отголоски далёкой страны,
Из которой ушли, или, может быть, вырваны грубо…
Или, может, лучи от большого-большого костра,
Залетевшие в тьму, растворившись во снах, иль пространствах…
Ну, а, впрочем, не всё ли равно – это жизнь, иль игра?!
Бесконечность, конечность, любовь, нелюбовь, постоянство?!
Мы, конечно же, знаем финальный итог кутерьмы,
Молим Всех, чтобы Миг оттянуть, - сколько можно, подольше…
И, - заранее жертвы бессмысленно-глупой войны,
С каждым шагом – всё дальше, больнее, надрывнее, горше…
А желание видеть счастливыми наших детей,
К сожалению, слишком непрочно, наивно и зыбко…
Мы проглочены рыбой обычных, банальных страстей
И стремимся понять - в чём загадка, просчёт и ошибка?!
И, когда сквозь огни, сквозь продажность и смог городов
Мы, по зову любви, устремимся друг к другу навстречу, -
Наши тонкие руки затянутся в петли оков
И стальное ярмо раздробит наши хрупкие плечи…
Фото автора