Не пьянит аромат сладкотерпких духов,
Не зовёт за собой гул бегущих машин.
Ты бежал от себя, убегал от оков,
Тормоза, отпечатки, сгоревшие, шин...
Окна гасят огни, ловят трепетный свет
Тех неоновых ламп, за окном вместо звёзд.
Ты бежал от себя, оставляя здесь след,
На земле в облаках среди розовых грёз...
Вены, вены бегут, их невидимый ритм,
Сколько этих дорог протыкали иглой.
Каждый где-то, когда-то неправедно бит
За желание просто казаться собой...
Моросит дождь усталый, играя в игру,
Только он эту музыку знает один.
Дождь играет по лужам, бегу, не бегу,
Ты хотел раствориться, но нет середин...
Ложь твоя, твоя правда бесценны, увы,
Нет цены им ни в день, да и ночью, поверь,
Если хочешь, за правду с Иисусом умри,
Только знай, ты не сын, а отступник теперь…
Потому, что вне срока пришёл на поклон,
И не звали тебя, да и жертва не ты.
Слышишь, там за горой не кончается стон,
Видишь, там, на Голгофе, стругают кресты…