Поэта кровь – не виноградный сок.
Поэт – с менталитетом экстрасенса.
Один стреляет сам себе в висок,
Другой – свое простреливает сердце.
Пророчествуя в собственных стихах,
Рисует линию судьбы и жизни –
Мазками праведности и греха
Кладет на холст действительности мысли.
А мысли превращаются в слова –
Порой вовсю свистящие, как пули:
Растет из слов поэта не трава,
А плод – де-факто и, увы, де-юре.
Знакомясь с выставкой самоубийств,
Предсмертные коллег читая письма,
Я слышу, как бес восклицает «бис!»,
Их провоцирующий закулисно.
И я – во имя блага всей земли –
Хочу призвать своих коллег-поэтов:
– Друзья, держитесь дальше от петли,
От револьвера и от пистолета!
И не предсказывайте никогда
Свою не очень сладкую кончину –
Во избежанье от врага вреда,
Который ищет повод и причину –
Украсть надежду, душу утопить
Во мрачной бездне безысходной грусти.
Нам надо воду вечной жизни пить.
Спасение искусства – в Иисусе!
Он – лучших книг лирический Герой –
Источник истины и вечной жизни.
Его святая, донорская Кровь
Должна потечь в сосудах нашей мысли.
Он ради нас и умер, и воскрес –
Как Царь царей и как Поэт поэтов.
Дай Бог, чтоб крест, Его Голгофский крест
Перечеркнул все дула пистолетов!