Я вспоминаю тихий моросящий дождь.
В осенних листьях, темную аллею.
Как ждал, надеялся, что ты придешь...
Прошло ведь столько лет, а я тобой болею.
Сказать кому, подумают, что блажь,
Или быть может Неудавшийся роман.
Но всё сложней, в стихах не передашь.
Где правда здесь, а где и что обман.
Порой мне кажется, что я бы все отдал,
За то, чтобы тебя на миг увидеть.
Иной раз думаю:—«Зачем даже себе я врал,
Зачем придумал всё, боясь тебя обидеть?»
А всё, наверно, от того, что мы порой,
В толпе и тесноте людской бываем одиноки,
И некому доверить мыслей рой,
Или мечты для всех смешной, для вас высокой.
Тогда стремится человек, что бы без лишних слов,
Его послушали, поняли или просто молча оценили.
Не обязательно, что б здесь была любовь...
Ведь сами мы,( чего скрывать), давно уж отлюбили