Мы все чуток тут ритмом ранены
И рифме в такт куём стихи.
Пока что мы не "северянины" -
Козьмы Пруткова в нас грехи.
Заметит критик, водопадами
Текут пустые словеса,
И слово хлёсткое наградою
Раздаст он нам за полчаса.
А чтоб водичка стала сущностью,
Сольёт в пародию весь смысл.
Вопим, к чему такие гнусности -
Идею нашу, взял и смыл...
А он гуторит о "ментальности" -
Мол, в голове у вас... хурма!
Вернитесь, други, в мир реальности,
Не то вас ждёт кирдык ума...