Вы не спорьте со мной.
Автор - тот же портной,
Ведь из ткани хозяйской костюмы.
Пусть страдал он душой,
Позабыв про покой.
Всё же слов не создал, не придумал...
И ни час, и ни два,
В чёрный ворон слова,
Их по всем словарям собирая.
Их в этапы згонял.
Он их в фразы сшивал.
Вдохновение в иголку вселяя.
Ладно, хватит страдать.
Получилось сверстать,
Обозвав стИхом это творенье.
Чтоб жирнее продать,
Пропою, как всегда,
Глав-редактору про вдохновенье.
А редактор всё знал.
Он сам прежде страдал,
Монументы себе воздвигая.
Но потом поумнел,
Сочиненье презрел,
Корни в должность и кресло пуская.
Он-то чуял нутром.
И, виляя хвостом,
Знал, как мыслят плащи и фуражки.
Кто наш враг, кто герой,
От кого геморрой,
Кто же попросту храбрый портняжка.
Им бы дерзкими быть,
А не просто служить,
Понимая значенье момента.
Им писать и любить,
А не сосны валить
Для всемирного эксперимента.
Вы не спорьте со мной.
Автор - тот же портной.
Или даже швея-мотористка.
Рукавицы сшивать
Может каждая бл@дь.
И редактор и даже солистка.
Эй сапожник-портной,
И полковник лихой,
Композитор смешной...
Руки за головой!
Прачка правит страной,
Ограждённой стеной.
И надёжный конвой.
Аромат неземной.
Вправо-влево - побег
Удивительный век
Выпал вам, чтоб вождём восхищаться.
Тетевою струна.
И в восторге страна.
Всем на ПЕРВЫЙ-ВТОРОЙ рассчитаться.