Рвутся мечты, сгорают сомненья. Мы расстаемся.
И остаемся с тобою на разных вокзалах,
ты улыбнешься лукаво из Ожидания Зала.
Взрывается солнце.
И вроде бы глупо, то что смешно. И поздно.
Не нужно меняться и что-то пытаться исправить,
но вырвите с корнем мою сумасбродную память.
Как тянуться дни гниющим кровавым обозом,
и мне остается ехать в сыром плацкарте,
смотреть, как на нижней полке с яростью курят,
и хохотать, как ловко меня обманули,
проигрывать в карты.
И мне остается, смотреть как за тлеющим полем,
линия неба причудливой ниткой гнется,
садится плюющее ржавыми листьями солнце
в бурлящее море.
И вот остановка. Приехал. Куда – непонятно.
Женщина с голосом грубым по радио шепчет,
только же не становится с этого легче,
мир необъятен.
Поезд уходит, стучат голубые колеса,
сердце не бьется, и слышится только твой голос:
«Этот погибший был непростительно молод».
Взрывается солнце.